agosto 2013
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Mi Historia, una de tantas Historias
Mi historia, es una de tantas vidas, sobre la tierra del quetzal.
Me llamo Lu, tengo seis hermanos y mi padre muriò cuando yo era pequeño. Siendo yo el mayor de mis hermanos deje de estudiar para trabajar. Pero como aquì no se gana mucho como campesino, decidì irme a los Estados Unidos.
La gente contaba muchas cosas, que era mucho sufrimiento la pasada al otro lado, como la guerra, pero yo decidì probar suerte. Pues la suerte siempre me acompañò. Solo una semana, ocho largos dìas aguantamos hambre, con el grupo que yo iba, luego me quedè solo y encontrè en el camino a otro compañero que me pareciò buena gente y seguimos juntos. No atravesamos el desierto, porque para eso no me considerè bueno, yo màs bien soy bueno para la montaña, para el monte.
Si que fueron dìas largos pero la fè y la esperanza, te hacen no abandonar el propòsito. LLegamos cansados, solo con las ùltimas fuerzas, yo no conocìa nada, tenìa temor, llegamos a una ciudad y al llegar a nuestro destino tocamos a la puerta de un apartamento, nos abrieron. Todos estaban durmiendo en el suelo y nos preguntaron de donde venimos y en cuanto yo dije de la zona Ixil de Guatemala, me atendieron de inmediato. Ellos tambien hablaban mi dialecto, mi lengua maya…….todos se mostraron serviciales, acogedores, nos dieron agua y comida, invitandonos a descansar.
Trabajo hay, encontrè! lo màs dificil es vivir escondièndote, sin libertad de salir.
Estaba contento ahorrando, pensando en mi familia en Guatemala. Tenìa hasta mis papeles falsos, los cuales me costaron mi buen dinero. Tenìa temor, pero me podia mover y aprendì inglès. Mi trabajo me gustaba, hacia lo que me caìa.
Gente mala hay que evitarla, dicen que hay lo que le llaman racismo, pero yo no lo sentì, es solo una palabra o actitud, serà porque no lo conocen a uno; o porque somos diferentes, hablamos diferente, pensamos y nos vestimos diferente, ademàs no somos de ese paìs.
Muchos que se van de mojados hacen desòrdenes que no son permitidos, se portan mal entre ellos, se golpean, toman guaro, se acuchillan, es por eso que no nos favoreciò la nueva ley.
Las autoridades, el gobernador, se pusieron estrictos, querìan orden. Me agarraron un buen dìa, me mandaron de regreso deportado. Me dije no me debo oponer y ya luego regreso. Pues querìa juntar para hacerle la casita a mi mamà.
Siempre pensando como hacerle, pues se necesita dinero. Pensè en algo asì como un prèstamo en el banco, asì pensaba hasta que encontrè el amor, abrì mis ojos y pensè: Es mejor tener poquito pero a cambio la libertad de ir a donde quiero. Me enamorè de una mujer de mi pueblo, decidimos vivir juntos y ahora vamos a tener un bebè. Ella dejò su trabajo para dedicarse a la casa.Yo trabajo construyendo casas de madera y tengo que viajar a otros lugares. Tenemos muchos planes, pero sobre todo aquì en el cerro nos gusta porque es grande y verde, ademàs el cuarto donde dormimos es calientito y el fuego mi mujer no lo tiene que compartir. Entonces se siente libre y màs tranquila.
Si ella està contenta, entonces yo tambièn, lo contento se pega y huyen los problemas, todo se torna bonito y asì es tambièn todo màs bueno.
Me siento muy enamorado y feliz. Deseo realizarme con mi familia. No quiero volver a los Estados Unidos.
Me va a costar reunir unos centavitos, pero harè mi casa allà en el Quichè, en la aldea de Nebaj de donde soy.
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Quien soy?
En las penumbras de una ceiba, a la luz del alba y el fuego mañanero, trenso mi cabello, pensando en lo que mi querido amigo Diego, me contaba.
Lo vì esa tarde, cuando lo visitè en su casa, para comprar el pan casero, que el mismo con mucha esperanza preparaba. Siendo padre soltero no tenia mucha opciòn; como el de salir a prestar sus servicios a otro lugar….no!! primero tenìa que llevar a su hijito a la escuela del pueblo que quedaba a un kilòmetro de donde vivìa . Lavar la ropa aprovechando el buen sol de ese dìa.
En lo que me despachaba las champurradas y el pan francès, mis ojos se toparon con un album abierto descuidadamente, sobre una mesita de la sala de espera.
El lo tomò en sus manos y con la vista nostàlgica me dijo, me permite? Quiero contarle que tengo una hermana que es canadiense y que no habla español. Pero como es eso le preguntè?
_Sì me tiene un poco de paciencia se lo explico, me contestò, casi con sùplica …………..
Nosotros somos de Modesto Mèndez, es un pueblo que queda cerca de la frontera de Belice, mi papà se tuvo que ir de ese lugar, pues sus enemigos lo acusaron de haber dado muerte a un señor de nuestro pueblo y tambièn de guerrillero; a èl no le quedò otra y muchos años despues nos enteramos que vivìa en la Libertad, cerca del Mirador (Sitio arqueològico muy famoso del Petèn)
Mientras tanto nos quedamos sin papà y eramos muy pobres, no tenìamos casi nada de ropa y comida tampoco. Entonces vino mi tìo, hermano de mi papà y el nos echò una manita, fuè muy servicial y apoyaba a mi màma, desde entonces no nos faltò alimento.
En ese tiempo vinieron los mennonitas aquì a la regiòn y eran muy amables y bondadosos con la poblaciòn.
Mi tìo tenìa su familia propia, cuatro niños y su esposa que era la mejor amiga de mi mamà.
El tiempo paso como una ràfaga de viento, aventàndo hechos y queriendo tapar olvidos. Dos de mis hermanos se fueron a Estados Unidos.
Yo me casè y naciò nuestro hijo, mi esposa iba perdiendo su dulzura y empezaron las peleas hasta que ella tuvo una relaciòn fuera del matrimonio. Con tal de regresar con ella, jurè olvidar tal traiciòn y ella aceptò pero solo por un corto tiempo. Cuando nos divorciamos el niño se quedò con ella, pero se empezò a enfermar de la tristeza, porque el otro cònyugue de mi esposa no era su papà, entonces se vino a vivir aquì conmigo y cada ocho dìas va a ver a su mamà…….solo que ahora ya no le gusta ir, porque la que fuè mi esposa tiene otro niño y el nuestro se siente de màs, o màs bien dicho siente que mi esposa ya no lo quiere.
Yo le digo a mi hijo, que nos tenemos que conformar, que es mejor que vivamos juntos y que el estudie mucho, para que su futuro sea mejor. El, es un niño obediente y hace un gran esfuerzo por apoyarme en lo que èl puede.
Un dìa; el mayor de mis hermanos recibiò una llamada de Canadà en los Estados Unidos, de una señorita que buscaba a su mamà y que suponìa ser hermana de nosotros. Mi hermano nos contò incrèdulo de lo que habìa escuchado. Mi hermano inmediatamente se comunicò con mi mamà y con todos nosostros, para ver, que pasaba?
Mi mamà se mostrò llena de temores y miedos, nosotros no entendìamos que estaba pasando y le exìjimos a ella que nos explicara el porque de sus miedos y que era cierto, de toda esa historia que de-repente se introdujo en nuestras vidas.
Nos contò que esa bebita era de ella, que mucho despues que mi papà se habìa marchado, ella quedò en cinta y que horrorizada, no sabiendo que hacer decidìo regalarlo y darla en adopciòn, ella no querìa que nadie se enterara, mucho menos que hiciera preguntas. Atònitos escuchabamos lo que ella temblorosa nos narraba……….dijo que los mennonitas adoptaron a la niña y se fueron de regreso al Canadà, pues regìa una situaciòn polìtica muy peligrosa en Guatemala.
Despues de casi 26 años se presenta mi hermanita buscando a su madre y familia de sangre.
Jane sabìa quien era su madre y la querìa conocer, pero querìa saber quien era su padre y nosostros tambien. Mi mamà callò y se comprometiò a realizar el encuentro que su hija querìa, pero no en su casa porque era muy pobre, lo mejor serìa realizar el encuentro en otro lugar….en un restaurante, en una cafeterìa, donde quiera, pero no en su humilde vivienda.
Mi hermana traìa su traductor, mi mamà esperaba reclamos, problemas, pero ella solo la abrazò y llorando amargamente le decìa que la amaba, pero todo en inglès y que sus padres adoptivos eran maravillosos y ejemplares, pero en el fondo ella se reconocìa quien era, en el momento de ver a su madre verdadera….. pero solo en la mitad…………….queria sentirse completa y esa era la razòn de que le preguntaba, quien era su papà….mi mamà tuvo que respirar hondo y su respuesta no fuè inmediata, el padre de mi hermana es mi tìo…….pero no se lo dijo a Jane.
Ahora solo lo sabemos nosotros. Es como un secreto que pesa….
Me quedan muchas dudas, pues la proxima vez que venga Jane quiere conocer a su papà…….que irà a decir…o como irà a reaccionar la mejor amiga de mi mamà?
Seño, Diosito ha sido bueno con nosotros, ahora acabo de saber que mi papa todavia vive……debiera usted tambien de venir al Mirador, yo lo voy a ir a visitar…desèeme suerte señito.
Bueno ya se le està haciendo tarde. Otro dìa le cuento que pasò…….le pongo un pan de piña, que por cierto me quedan muy buenos…
Gracias! por haberme escuchado.
Las palabras de Diego, siguen resonando en mis oìdos, su historia tan real y tan extraña. Su voz tan llena de fe, esperanza y dulzura para con la vida.
Su esperanza se rompe en retazos y uno de ellos con el vuelo del viento retosa en mi cara, me envuelve en su aroma y brilla el sol eterno en mi mente que añora tanto…..
Me motivo a soñar, me prometo darme el ìmpetu de la primavera antes de que los pètalos de las flores se abran, dejàndome abrazar en su frescura cuando la tarde caiga.
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Sentir
Con curiosidad se encontraron mis ojos con los tuyos
observando tus profundas pupilas, esta madrugada
todavìa a obscuras, descubriendo mis sueños de ensueños
abriendo, conmoviendo, con sus alas de pàjaro en vuelo.
Con la suavidad de aurora escuchando tu canto
volvì a posar mi mano en tu rostro sereno
renaciendo, iluminando, surgiendo, viviendo
la llama de fuego que quema, calcina. que cura y alivia.
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La Palabra
Palabra, medio de expresiòn, de sentimientos, emociones amplia y corta a la vez.
En su descripciòn es suavidad, que calma heridas, amanecer con sabor a aurora.
Son como palomas, las palabras que revolotean, alrededor de una inspiraciòn, de una idea. Para luego emprender el vuelo de un mensaje, que toma vida cuando se dà a conocer, con la velocidad y la caricia de la comunicaciòn.
Luz de orientaciòn, de un conocimiento, de una informaciòn; cobrando forma al ser recibida, transformàndose para nacer de nuevo, en el curso de una bitàcora sin fin.
Son luces, las palabras, imàgenes, contornos, figuras, personas, humanos, escenas. Tambièn, sentimientos aùn no olvidados, olores impregnados entrelazados, amarrados a un recuerdo.
Las palabras, especialmente las escritas, forman cuadros e historias sumergidas en profundidad de tiempo.
Son autoras pacientes que plasman, cosas pasadas, como en una memoria, para entretener al que las decifra, enteràndolo de historias no rebuscadas o inventadas, sino de la sencillez de un momento, que se fuè, que se esfumò, pero que dejò su rastro de suavidad, de aromas tiernos que se encuentran de frente al recuerdo.
Se les substrae la esencia, lo bueno y permite conocer otras formas, otras posibilidades, en el pensar, al actuar, conociendo formas escondidas de tolerancia a la sombra del amor.
Oh! Las suaves palabras son olores y fragancias!
Como una escena, en el espejo del recuerdo se refleja; con su esencia, su olor, su color. Talvès de petalos de rosa Carlota y rosas baby o la rosa grande y hermosa que plantò mi madre al lado del lavadero para perfumar el aire del trabajo, Rosa reina y cuya humedad la mantenìa casi todo el tiempo floreciendo y mirando hacia el azulado cielo.
Pero tan real como las palabras sigue siendo la casa que se alegro con nuestro bullicio de niños, algunas veces traviesos corriendo por el corredor o el patio.Esperando la llegada del invierno, revuelto con el polvo, hojas y el canto de los gorriones que anunciaban una lluvia inesperada.
Hasta las campanadas del la iglesia son palabras de pueblo anunciando cosas nuevas, ilusiones, esperanzas y el revuelo de la juventud rebelde ansiando un dìa la igualdad y la justicia.
Y vuelve ese aroma pero no de rosas sino nardos, incienso, lirios y azucenas.Era en ese lugar la misma iglesia donde descansaban las penas en donde se soñaba con un mundo claro con sol, con lluvia para una cosecha mejor
Como la expresiòn de la casa grande donde nacìa la presencia de los mayores; el aroma de peras, manzanas, ciprès, riubaranda, manzanilla y pino.
Ahora abro mi ventana escucho de nuevo……….palabras, solo palabras……sus palabras.
Alrededor de un fuego, al pie de la cama o ejecutando algùn tipo de tarea; son las madres,ellas cuentan las historias de los antepasados. Bordando alegrìas en el corazon o luces tenues de tristeza en la mirada. Queriendo que las generaciones jòvenes no olviden al vivir nuevos tiempos, en donde se pueden esfumar lo que a ellas les parecio importante.
Importante para que la experiencia le enseñe como una luz pequeñita el camino a la conciencia o para borrar la duda.Pero con la esperanza prendida como la llama misma deseando que el futuro depare cosas o tiempos mejores.
Hablar es bueno pero oir es mejor porque es cuando se aprende, cuando se previene, cuando le vienen las ideas a la mente y en caso de reaccionar se hace menos pesado el disgusto o mas grande la sorpresa de algo hermoso, de algo bueno no esperado.
Los recuerdos, de nuevo palabras
Como la niña que guardò, paisajes, voces, fotos de familia, porque el que capturaba las imàgenes,el fotògrafo llegaba al pueblo una vez por año. Fotos en blanco y negro. O la piedra roja obscura casi como una gota de color vino.Se que para muchos esto no tiene nada de especial o extraño pero al recordar las cosas, son palabras presentes. Cuando el pasado entra en nuestra memoria todo vive y revive de nuevo con la impresiòn de una pelicula a color y la energia circula de nuevo en el cuerpo, alimentando el momento presente; si el recuerdo es bueno se bendice el dìa que se gano esa experiencia y asi mismo se maldice haberla vivido en caso que nos hallan herido.
Aqui mismo muestro pequeños tesoros que motivan la memoria ya que sin ellos mis dìas serian un poco grises y hasta obscuros sin una brisa o rayo de sol. O serìa como que no hubieran existido.
Todo estos pàjaros con alas son palabras, escritas, habladas y hasta en silencio jamàs pronunciadas, encerradas en el secreto de la mente.
Bendito el don de palabra, de transmisiòn diferente, con color de pintura de siglos, que aùn deja su rastro de llovisna nublada, en un dìa que serà caluroso.
Hay quien transmite palabra con los ojos, los espejos del alma, como lagos en reposo, guardando curiosos contrastes pequeños y grandes, estrellas de soles ya idos, en la profundidad de su alma.
Palabras, las manos que danzan en el flamenco de un grito ahogado, que busca esperanza, la fuerza del viento, que mueve a la risa, retorciendo en su boca, saboreando el antojo, carcomiendo en cosquilleo la vida.
La inspiraciòn se forma en la mente, en un terciopelo de palabras, que entregan discretas los sentimientos, como joya en la mano de la persona adorada.
En fin lo que escribo tambien son palabras, que hablan discretas, queriendo ocultar, heridas de antaño como una mar presa en el ocèano, cicatriz ya vieja qe no busca el olvido para estar siempre presente.
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Generaciones
En el patio de mi casa, oigo el chirrido de chicharras, camino hacia el sitio y veo que las hojas de la milpa han pasado de verde a secas. Es asì como el tiempo hace su recorrido recordàndonos que es hora de pensar tambien en el antaño, en lo que fuè y aunque no es, eso sigue siendo hasta en nosotros mismos. Cosas, que aprendimos de nuestros bisabuelitos, abuelitos y que ponemos en pràctica automaticamente. Algunas cosas que, se fueron en el rìo del olvido, pero que siguen grabadas en en inconciente de nosotros mismos, muchas veces sin percatarnos.
La forma de peinarse, el pañuelo al descuido, los colores de la ropa, la forma de hincarse o levantar la cabeza, la amabilidad o las palabras resecas que no quieren salir de nuestras gargantas, todo eso tiene su historia en el tejido de las generaciones. Cuyo hilo no termina, es invisible e infinitamente teje; la historia de nuestras familias, pueblos y naciones y claro siempre amarrado en el t‘zute de la cultura, con su refajo de costumbre hermosa, flexible.
Con el corazòn humano cargado de lo bueno, de lo obscuro, buscando donde esta el termino medio que conviene para disfrutar la consecuencia de nuestras actuaciones.
Luego pasamos de niños a ser jòvenes fuertes, con identidad, como las rocas invencibles, serias ante la injusticia de las cosas.
Luego a la edad adulta en donde luchamos con lo posible y los valores de nuestra cultura nos refrescan de esperanza.
De mayores pensamos menos en nosotros como individuos, hemos aprendido que lo logrado es para los que vienen y asì nos sigue persiguiendo la esperanza, como una pequeña pausa destinada al descanso.
Cada generaciòn deja algo posible, lejano, pero lo valioso es encontrarlo, porque està escondido en el corazòn de alguien que tiene que donarlo, remitirlo, tranmitirlo para que perdure.
Ademàs deja algo impercedero en cada miembro de las distintas generaciones, no debemos de llevarlo con nosotros al regreso de la vida, debemos dejar esa luz de luna, ese sol para que la tierra quede iluminada, para que las plantas y la vida de los animales continue en su paso infinito por el circulo de la vida.
Descubramos que es el valor que debemos transmitir a los nuevos, a los jòvenes a los niños que comos juncos junto al rìo, crecen para seguir la huella, de la vida natural.
Es como un don dejado al azar, o el canto de un guardabarranco anunciando la lluvia, puede ser el grito de libertad, igualdad y justicia trabado en la garganta, naciendo a la par de una aurora nueva.
Regreso de la milpa, ha entrado la noche. En medio de mis pensamientos y sus reflexiones, brillan las estrellas, recuerdo que nos fuè dicho que cuando la vida se transforma, a ellas volvemos porque somos polvo de ellas.
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Pena
Caminando en el bosque obscuro de una pena
sin pies, sin cabeza….flotando, volando
acompañado del dolor penetrante,
que rasga, que corta el cuerpo y el alma
Cuando la alegrìa y el dolor se encuentran
es tiempo de querer morir, aunque te acompañe el azul del cielo
dejar de existir, descansar, no sufrir,
te abandonan los sentidos, quedando el vacìo
suspendido por el hilo de la vida.
Es màs obscura la pena cuando otros deciden
dejarte en tinieblas de dudas,
abandonàndote en un hueco obscuro
continuando egoìstamente su sendero.
La indiferencia hace su ùltimo paso
y te ahogas pero vives muerto.
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Espiritualidad
Un dìa, despues de mucho tiempo, volvì a ver a uno de mis hermanos. Apareciò de nuevo en el patio de nuestra casa, pienso que siempre tratando de encontrarse o queriendo encontrarnos.
Le conte que me sentìa muy feliz de volver a verlo y el solo me mirò ocupado en sus ideas que emergìan como rìos de dudas, preguntas y respuestas. Solo sus ojos expresaron el instante.
Siento que inconcientemente le haciamos falta, desde el dìa que se exiliò lejos del hogar para formar el suyo propio.
Es como encontrarse en medio de dos patrias, amadas las dos pero diferentes; lo cual impide la fusiòn.
Le expresè que siempre habìa sido espiritual y el con tono nervioso me contestò que lo mìo no tenia nada que ver con la espiritualidad, sino màs bien con la sentimentalidad.
Me dispuse analizarlo, callè y con mi silencio ganè tolerancia en el centro de un alma acongojada por la pena y la falta de valor de no poder o no querer expresarlo todo.
No son mis sentimientos, ni tampoco solo mi ser; es la fuerza que me hace creer en la energìa divina y que me permite plantear y aceptar mi presente, con la fè de que todo pertenece a un orden divino. Que todo pasa como un medio de llegar a un fin.
En principio entiendo la espiritualidad: como la sensibilidad de percibir, admirar y al mismo tiempo una entrega, a la contemplaciòn de la creaciòn.
Es abrazar la verdad en la luz del universo y el deleite de su resplandor. Incluyendo la necesidad de demostrar, que podemos ser grandes como nuestro creador, en medio de la mùsica tibia de su voz.
Me parece que la sensibilidad, hace nacer sentimientos ques son pasajeros; influyen en el humor, en el estado de ànimo, solo conmoviendo momentaneamente, para luego huir o diluirse en un espacio de tiempo.
Eso es analizando, pero lo màs importante de todo es el amor, entre seres humanos u otros seres que forman el àmbito natural. Esa disposicion libre, llena de voluntad, regala, espontaneidad, para aprender a expresarrnos. Enseñando a nuestros seres queridos, sin complicaciones; cual importantes son en nuestra vida.
A veces por circunstancias serias, problemàticas, nos encerramos en sì mismos haciendo creer a los que amamos; que nos da igual, lo que hacen, lo que piensen, o lo que son simplemente, en el cìrculo de su vida propia.
Mostramos indiferencia, provocando separaciones, barreras, heridas, que influyen en el futuro, de la convivencia familiar.
Despues con el peso del olvido, sin memoria, todavìa nos preguntamos:
Porque no se interesan en mis cosas?
Porque actuan tan indiferente conmigo?
Si son mi familia?
Yo estoy motivada!!!!!en mi universo personal, para seguir aprendiendo, para comprender de raìz, lo sencillo y complejo de la personalidad humana. De la historia personal y todo el ambiente ofrecido para el desenvolvimiento de la misma.
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Un Dìa en el Campo
Aleteò el gallo en su gallinero, canta dejando escapar con acento de mandato, que empieza el dìa.
Un disco de fuego ingresa, doblegando esas sombras obscuras de la llamada noche, viajando, desapareciendo en el carruaje, detràs de los Cuchumatanes.
Es la hora de tomar el cafè, del que hacen los Ixiles para despertar, o para matar el sueño, con chile, pimienta, clavo de olor…..hervido con penetrante olor a campo, olor a nativo de montaña y canto.
Hay que marchar al monte, a la pradera, por el llano….es tiempo de cosecha.
Caras felices, dìa soleado lleno de polvo, todavìa un poco de frìo, caminamos por estrechos senderos, nuestro tzute en los hombros, el machete a los lados y los animales cargadores delante, uno atràs del otro, como lo permita el camino.
Se divisan los àrboles y el olor a manzana, a pera, a melocotòn del corazòn colorado, de melaza de frutas diversas; los àrboles a la espera y las manos listas al trabajo.
Del cerro se ven solo los sombreros, las camisas blancas y los morrales con el bastimento.
Empezamos el corte, allì estan los canastos que nuestras mujeres han preprado con sumo cuidado, y con su delicadeza toman nuestras frutas jateàndolas despacio y en orden.
Canastos con rede, para transpotarlos con la colaboraciòn de las bestias, camino hacia el pueblo, camino hacia abajo , camino desde el alto cerro, llamado el Alux.
El mismo aroma de prado, de monte revuelto con fruta, inunda el ànimo travieso del que trabaja su tierra, con permiso de sus Dioses, de sus antepasados, resultado de oraciones, ceremonias, fe comunitaria y fuego.
Una llovisna fina, invita con prisa a terminar las tareas, nostalgia de abrigo, del hogar que espera con el calor del fuego, invitando al descanso, a la comunicaciòn por palabras y gestos.
Se suben las trensas alrededor de las cabezas, encima del yagual el canasto pesado, con frutas diversas, cargando a las bestias estan los varones. Estas esperan celosas, con suma obediencia , los planes del amo.
Se acerca la tarde, se acerca el descanso, con agua, tazol y sal de venado…..despacio ya llega en colores de humo, repartido en diversos tonos, la anunciada tarde, que se convertirà en la noche.
Espaciosa fuente, que calma la sed del trabajo, alimenta esperanza y alegra siempre la otra mañana. Viviendo el presente, con olfato atento, al aire de hierba, de animales y gente.
Por suerte la luna iluminarà, con luces de plata, el camino de regreso….. de regreso al rancho!!!!
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Mi Paìs
Alegres los campos de mi paìs, llenos de flores los cerros, los caminos de los pueblos con su caña de milpa, ranchos erguidos, gente de traje multicolor.
Corazòn poco comprendido, que dialoga con el viento, las nubes, la lluvia y con aquel que le interesa su lengua, idioma de intuiciòn, comunicaciòn natural.
Ellos son, como los volcanes que se alzan hacia el cielo o las alas de los pàjaros acariciando el tiempo.
Cuando me alejo, camino a la montaña, mi rancho se vuelve pequeñito y yo me siento grande como grande los pinales, los cañaverales en el rìo, las copas de las ceibas en medio del monte o el canto alegre de los gorriones.
Mis antepasados me hablan, me murmuran, me instruyen sobre lo que es importante, lo que no se olvida, sobre lo que se construye cuando creemos que la guerra de los poderosos ha destruìdo todo. No pueden destruir lo indestructible como la esperanza de los pueblos, ni la identidad………. „lo que somos“
Los poderosos estan ciegos, secas sus pupilas por el llanto de nosostros, por el grito de la tierra y por eso, estas armas nuestras no las vieron, las armas que se quedaron, las que nadie termina, las que nadie mata, las que nosotros alimentamos. Guardadas estan celosamente en la alforja de nuestros secretos, bajo el techo del cielo y la luz de las estrellas.
Juntos forjando como comunidad, juntos recordando, sin que nadie se quede atràs como lo aprendimos en el libro sagrado, juntos valorando cada minuto, juntos en un solo soplo: La vida
Gukumatz, corazòn del cielo, formador, creador, gracias porque puedo danzar, gracias al jaguar que se sacrificò, dandome su piel y su fuerza, gracias porque puedo compartirla en la rueda infinita de la vida, con la ayuda del padre sol, dueño del fuego.
Gracias por el don de la palabra, de la escritura, por la transmisiòn del pensamiento, nuestro origen, realidad, semilla cuidadosamente recibida, en los tiempos ya idos.
Queda el nombre de nostalgia, el lugar, la luz de los rayos en los pozos de aguas heladas de pena, congoja y sacrificio.
Que pocos entienden nuestra cultura y cuanto mas se inventan de nuestra maldad y sed de sangre, porque somos salvajes dicen justificàndose.
Pero lo que no saben es que nuestra cultura es veneraciòn a lo que es nuestro, en el cuerpo formado, alimentado, energetizado con la entraña del maìz.
Somos hombres de Maìz y aunque nadie nos comprenda, traeremos los mensajes del viento, convertidos en nieve, tormenta o simplemente canciòn.
Canciòn, palabra hecha poesìa en el cristal de los ojos de un humano ciego, porque su luz vive adentro en el alma, en el corazòn de criatura inocente.
Nos quisieron exterminar, desaparecer, aniquilar, anular, pero estamos aquì…..presentes!!!! En el polvo del caminante, en sus pasos descalzos, sin caites, en las manos que labran la tierra, en el susurro del viento, en el bullicio de la calle, en la calma, somos suspiro de vivos y de muertos, somos la sombra que acompaña al bueno y al malo recordando sus hechos, somos el destino trivial suave y alegre que bendice la existencia, somos uno solo, les guste o no les guste somos, piedra, cerro, enseñanza abrigo, àrbol, rico, mendigo, somos la vida y la creaciòn de lo humano.
La guerra destruirà nuestros cuerpos, que volveran a la madre tierra, pero no nuestro ser que seguira existiendo en el màs alla de las otras vidas, para volver a la faz de la tierra…………………
Baja la niebla, se eleva de nuevo el dìa, en la algarabìa de la vida, de un pueblo de niños que rìen y hablan. Comparten, trabajan, sudan y crecen.
A lo lejos, en medio de la niebla se divisan los volcanes azulados, como altas montañas, como centinelas de tiempo y espacio. Hablan la lengua de los valles silenciosos, idioma de fuego y fumarola. A veces cuando no es escuchado gritan con su lava y con sus piedras de volcàn desesperado.
En la espera de ser entendidos, quieren prevenir lo que han visto u oìdo. Pero somos solo humanos, a veces distraìdos, sin oìdo. No escuchamos ni al viento, solos, abandonados sin recelos……….olvidamos.
Otros nos orientan con influencias que nos alejan de nosotros mismos, de la naturaleza; los creemos grandes, como enormes son los problemas que nos acosan, en la busqueda de nuestro mismo yo cercano.
Se levantan los volcanes, el son de las montañas y los ranchos con sus fuegos regalan al cielo una llovisna de canto nublado. Asi siempre se despiertan nuestros pueblos en la montaña, en la madrugada, cuando los animalitos, las flores, y hasta los cenzontles aùn duermen.
Soñolientos estàn porque les cae una escarcha que adorna sus cuerpos tibios, como una luminosidad
para compartir el nuevo momento.
El dìa penetra en las mentes, en la gente, que preparan la siembra.
La tierra negra, que es buena para nuestros sembrados, en surcos que parecen infinitos, los preparò el azadon de nuestros compañeros, limpiando el sudor de la frente, una mano tosca del trabajo del campo, pero que puede dar ternura, a la semilla, a la planta silvestre, al animal, al hijo, a la madre, a la mujer que lo espera en el rancho, con las tortillas calientes del maìz que sigue sembrando para bendicion del cuerpo sagrado, cuerpo hecho de maiz.
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Sesiòn Espirita
Al frente de la sala, el altar lleno de imàgenes , fotografìas y velas. El recinto huele a cera, a incienso.
Una dèbil luz de la tarde penetra por la ventana pequeña de la habitaciòn. Mujeres calladas con sus madrileñas se persignan y buscan un lugar para acomodarse. Tratan de que el silencio no sea interrumpido, para no robarle la santidad al momento.
Enfrente de los asistentes, la mesa del VASO, asì se le llama a la persona que toma trance y transmite los mensajes que envìan las almas del otro lado, los espìritus que ya han desencarnado.
Antes de una sesiòn espirita, entran las personas, que se sientan al lado de la medium. La secretaria, la que anota todo lo que sucede como una especie de protocolo. La que ayuda a darle fluidos a la medium.
Al final entra la Medium y se sienta en la mesa principal, toma un sorbo de agua y cierra los ojos.
En medio de las mujeres estaba Mariela, callada, maestra de escuela rural, que viviò en carne propia, la violencia y represiòn de los años de guerra. Solo en su comunidad mataron ancianos, hombres, mujeres y niños, alumnos de su escuela. Los torturaron y los echaron en los pozos ciegos de las letrinas de la escuela.
Ella, la maestra, la que venìa de la ciudad, la esperanza en momentos difìciles, no los pudo librar del salvajismo del ejèrcito, aunque traducìa, escribìa y siempre apoyò a la comunidad a la que pertenecìa………. uno de esos lugares lejanos de Sololà.
Se inicia la ceremonia, en medio del silencio de la esperanza y la fè. Pasan muchos espìritus, hablan con las personas que ellos mismos solicitan, dejan sus mensajes, y se marchan en un hilo de voz.
De pronto se alza la voz de la medium y dice: Mi maestra!!!que alegrìa!!!!
La secretaria pregunta al pùblico. Quien es Maestra aquì? Nadie se levanta….. solo Mariela se para en su lugar con mucho respeto y despacio.
La voz continùa:
Me da mucha alegrìa de verte!! despues de tanto tiempo, siempre fuiste buena! Mariela estupefacta, asombrada, asustada…….empieza a sollozar!!
No me reconocès, soy Santiago, tu alumno!
Te quiero dar las gracias, por todo tus sacrificios, por todo tu cariño para nosotros, nunca olvidarè, cuando bajaste a darnos el pan de la enseñanza. Pero hay cosas que pasan y no se pueden evitar.
Ahora ya se terminò el sufrimiento, estoy bien, mi corazon esta contento, solo de volver a verte y de escuchar tu voz, que tantas veces se escuchò en la escuelita, de aquella aldea, en el bullicio de nuestra lengua y tu inextinguible paciencia, tu amor, tu cariño…………poco lo hemos sentido, pocos nos han aceptado, por el hecho de ser diferentes, de hablar diferente y vestir nuestra vestimenta. Solo te pasè a saludar…….
Adiòs maestra….Adiòs…….. Matiosh chavè!!!!
Todo mundo callò, pero el silencio conmovido lo acompañò de musica triste, del tun.
