expresiòn
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La Palabra
Palabra, medio de expresiòn, de sentimientos, emociones amplia y corta a la vez.
En su descripciòn es suavidad, que calma heridas, amanecer con sabor a aurora.
Son como palomas, las palabras que revolotean, alrededor de una inspiraciòn, de una idea. Para luego emprender el vuelo de un mensaje, que toma vida cuando se dà a conocer, con la velocidad y la caricia de la comunicaciòn.
Luz de orientaciòn, de un conocimiento, de una informaciòn; cobrando forma al ser recibida, transformàndose para nacer de nuevo, en el curso de una bitàcora sin fin.
Son luces, las palabras, imàgenes, contornos, figuras, personas, humanos, escenas. Tambièn, sentimientos aùn no olvidados, olores impregnados entrelazados, amarrados a un recuerdo.
Las palabras, especialmente las escritas, forman cuadros e historias sumergidas en profundidad de tiempo.
Son autoras pacientes que plasman, cosas pasadas, como en una memoria, para entretener al que las decifra, enteràndolo de historias no rebuscadas o inventadas, sino de la sencillez de un momento, que se fuè, que se esfumò, pero que dejò su rastro de suavidad, de aromas tiernos que se encuentran de frente al recuerdo.
Se les substrae la esencia, lo bueno y permite conocer otras formas, otras posibilidades, en el pensar, al actuar, conociendo formas escondidas de tolerancia a la sombra del amor.
Oh! Las suaves palabras son olores y fragancias!
Como una escena, en el espejo del recuerdo se refleja; con su esencia, su olor, su color. Talvès de petalos de rosa Carlota y rosas baby o la rosa grande y hermosa que plantò mi madre al lado del lavadero para perfumar el aire del trabajo, Rosa reina y cuya humedad la mantenìa casi todo el tiempo floreciendo y mirando hacia el azulado cielo.
Pero tan real como las palabras sigue siendo la casa que se alegro con nuestro bullicio de niños, algunas veces traviesos corriendo por el corredor o el patio.Esperando la llegada del invierno, revuelto con el polvo, hojas y el canto de los gorriones que anunciaban una lluvia inesperada.
Hasta las campanadas del la iglesia son palabras de pueblo anunciando cosas nuevas, ilusiones, esperanzas y el revuelo de la juventud rebelde ansiando un dìa la igualdad y la justicia.
Y vuelve ese aroma pero no de rosas sino nardos, incienso, lirios y azucenas.Era en ese lugar la misma iglesia donde descansaban las penas en donde se soñaba con un mundo claro con sol, con lluvia para una cosecha mejor
Como la expresiòn de la casa grande donde nacìa la presencia de los mayores; el aroma de peras, manzanas, ciprès, riubaranda, manzanilla y pino.
Ahora abro mi ventana escucho de nuevo……….palabras, solo palabras……sus palabras.
Alrededor de un fuego, al pie de la cama o ejecutando algùn tipo de tarea; son las madres,ellas cuentan las historias de los antepasados. Bordando alegrìas en el corazon o luces tenues de tristeza en la mirada. Queriendo que las generaciones jòvenes no olviden al vivir nuevos tiempos, en donde se pueden esfumar lo que a ellas les parecio importante.
Importante para que la experiencia le enseñe como una luz pequeñita el camino a la conciencia o para borrar la duda.Pero con la esperanza prendida como la llama misma deseando que el futuro depare cosas o tiempos mejores.
Hablar es bueno pero oir es mejor porque es cuando se aprende, cuando se previene, cuando le vienen las ideas a la mente y en caso de reaccionar se hace menos pesado el disgusto o mas grande la sorpresa de algo hermoso, de algo bueno no esperado.
Los recuerdos, de nuevo palabras
Como la niña que guardò, paisajes, voces, fotos de familia, porque el que capturaba las imàgenes,el fotògrafo llegaba al pueblo una vez por año. Fotos en blanco y negro. O la piedra roja obscura casi como una gota de color vino.Se que para muchos esto no tiene nada de especial o extraño pero al recordar las cosas, son palabras presentes. Cuando el pasado entra en nuestra memoria todo vive y revive de nuevo con la impresiòn de una pelicula a color y la energia circula de nuevo en el cuerpo, alimentando el momento presente; si el recuerdo es bueno se bendice el dìa que se gano esa experiencia y asi mismo se maldice haberla vivido en caso que nos hallan herido.
Aqui mismo muestro pequeños tesoros que motivan la memoria ya que sin ellos mis dìas serian un poco grises y hasta obscuros sin una brisa o rayo de sol. O serìa como que no hubieran existido.
Todo estos pàjaros con alas son palabras, escritas, habladas y hasta en silencio jamàs pronunciadas, encerradas en el secreto de la mente.
Bendito el don de palabra, de transmisiòn diferente, con color de pintura de siglos, que aùn deja su rastro de llovisna nublada, en un dìa que serà caluroso.
Hay quien transmite palabra con los ojos, los espejos del alma, como lagos en reposo, guardando curiosos contrastes pequeños y grandes, estrellas de soles ya idos, en la profundidad de su alma.
Palabras, las manos que danzan en el flamenco de un grito ahogado, que busca esperanza, la fuerza del viento, que mueve a la risa, retorciendo en su boca, saboreando el antojo, carcomiendo en cosquilleo la vida.
La inspiraciòn se forma en la mente, en un terciopelo de palabras, que entregan discretas los sentimientos, como joya en la mano de la persona adorada.
En fin lo que escribo tambien son palabras, que hablan discretas, queriendo ocultar, heridas de antaño como una mar presa en el ocèano, cicatriz ya vieja qe no busca el olvido para estar siempre presente.
