lengua
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Pueblos Originarios
Wikipedia
Pueblos originarios es una denominación colectiva aplicada a las comunidades originarias, corresponde a los grupos humanos descendientes de culturas precolombinas que han mantenido sus características culturales y sociales. La mayoría de ellos con su lengua propia.
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El Canto Viejo de la Sangre
Autor invitado : Humberto Ak‘abal
Yo no mamé la lengua castellana
cuando llegue al mundo.Mi lengua nació entre arboles
y tiene sabor de tierra;
la lengua de mis abuelos es mi casa.Y si uso esta lengua que no es mía,
lo hago como quien usa una llave nueva
y abre otra puerta y entra a otro mundo
donde las palabras tienen otra voz
y otro modo de sentir la tierra.Esta lengua es el recuerdo de un dolor
y la hablo sin temor ni vergüenza
porque fue comprada
con la sangre de mis ancestros.En esta nueva lengua
te muestro las flores de mi canto,
te traigo el sabor de otras tristezas
y el color de otras alegrías…Esta lengua es solo una llave más
para cantar el canto viejo de mi sangre. -
Guardar
Charles Eastman
“… Guarda tu lengua en la juventud y en la vejez quizá madures un pensamiento que sea de utilidad a tu pueblo”. Charles Eastman
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Mi Historia, una de tantas Historias
Mi historia, es una de tantas vidas, sobre la tierra del quetzal.
Me llamo Lu, tengo seis hermanos y mi padre muriò cuando yo era pequeño. Siendo yo el mayor de mis hermanos deje de estudiar para trabajar. Pero como aquì no se gana mucho como campesino, decidì irme a los Estados Unidos.
La gente contaba muchas cosas, que era mucho sufrimiento la pasada al otro lado, como la guerra, pero yo decidì probar suerte. Pues la suerte siempre me acompañò. Solo una semana, ocho largos dìas aguantamos hambre, con el grupo que yo iba, luego me quedè solo y encontrè en el camino a otro compañero que me pareciò buena gente y seguimos juntos. No atravesamos el desierto, porque para eso no me considerè bueno, yo màs bien soy bueno para la montaña, para el monte.
Si que fueron dìas largos pero la fè y la esperanza, te hacen no abandonar el propòsito. LLegamos cansados, solo con las ùltimas fuerzas, yo no conocìa nada, tenìa temor, llegamos a una ciudad y al llegar a nuestro destino tocamos a la puerta de un apartamento, nos abrieron. Todos estaban durmiendo en el suelo y nos preguntaron de donde venimos y en cuanto yo dije de la zona Ixil de Guatemala, me atendieron de inmediato. Ellos tambien hablaban mi dialecto, mi lengua maya…….todos se mostraron serviciales, acogedores, nos dieron agua y comida, invitandonos a descansar.
Trabajo hay, encontrè! lo màs dificil es vivir escondièndote, sin libertad de salir.
Estaba contento ahorrando, pensando en mi familia en Guatemala. Tenìa hasta mis papeles falsos, los cuales me costaron mi buen dinero. Tenìa temor, pero me podia mover y aprendì inglès. Mi trabajo me gustaba, hacia lo que me caìa.
Gente mala hay que evitarla, dicen que hay lo que le llaman racismo, pero yo no lo sentì, es solo una palabra o actitud, serà porque no lo conocen a uno; o porque somos diferentes, hablamos diferente, pensamos y nos vestimos diferente, ademàs no somos de ese paìs.
Muchos que se van de mojados hacen desòrdenes que no son permitidos, se portan mal entre ellos, se golpean, toman guaro, se acuchillan, es por eso que no nos favoreciò la nueva ley.
Las autoridades, el gobernador, se pusieron estrictos, querìan orden. Me agarraron un buen dìa, me mandaron de regreso deportado. Me dije no me debo oponer y ya luego regreso. Pues querìa juntar para hacerle la casita a mi mamà.
Siempre pensando como hacerle, pues se necesita dinero. Pensè en algo asì como un prèstamo en el banco, asì pensaba hasta que encontrè el amor, abrì mis ojos y pensè: Es mejor tener poquito pero a cambio la libertad de ir a donde quiero. Me enamorè de una mujer de mi pueblo, decidimos vivir juntos y ahora vamos a tener un bebè. Ella dejò su trabajo para dedicarse a la casa.Yo trabajo construyendo casas de madera y tengo que viajar a otros lugares. Tenemos muchos planes, pero sobre todo aquì en el cerro nos gusta porque es grande y verde, ademàs el cuarto donde dormimos es calientito y el fuego mi mujer no lo tiene que compartir. Entonces se siente libre y màs tranquila.
Si ella està contenta, entonces yo tambièn, lo contento se pega y huyen los problemas, todo se torna bonito y asì es tambièn todo màs bueno.
Me siento muy enamorado y feliz. Deseo realizarme con mi familia. No quiero volver a los Estados Unidos.
Me va a costar reunir unos centavitos, pero harè mi casa allà en el Quichè, en la aldea de Nebaj de donde soy.
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Mi Paìs
Alegres los campos de mi paìs, llenos de flores los cerros, los caminos de los pueblos con su caña de milpa, ranchos erguidos, gente de traje multicolor.
Corazòn poco comprendido, que dialoga con el viento, las nubes, la lluvia y con aquel que le interesa su lengua, idioma de intuiciòn, comunicaciòn natural.
Ellos son, como los volcanes que se alzan hacia el cielo o las alas de los pàjaros acariciando el tiempo.
Cuando me alejo, camino a la montaña, mi rancho se vuelve pequeñito y yo me siento grande como grande los pinales, los cañaverales en el rìo, las copas de las ceibas en medio del monte o el canto alegre de los gorriones.
Mis antepasados me hablan, me murmuran, me instruyen sobre lo que es importante, lo que no se olvida, sobre lo que se construye cuando creemos que la guerra de los poderosos ha destruìdo todo. No pueden destruir lo indestructible como la esperanza de los pueblos, ni la identidad………. „lo que somos“
Los poderosos estan ciegos, secas sus pupilas por el llanto de nosostros, por el grito de la tierra y por eso, estas armas nuestras no las vieron, las armas que se quedaron, las que nadie termina, las que nadie mata, las que nosotros alimentamos. Guardadas estan celosamente en la alforja de nuestros secretos, bajo el techo del cielo y la luz de las estrellas.
Juntos forjando como comunidad, juntos recordando, sin que nadie se quede atràs como lo aprendimos en el libro sagrado, juntos valorando cada minuto, juntos en un solo soplo: La vida
Gukumatz, corazòn del cielo, formador, creador, gracias porque puedo danzar, gracias al jaguar que se sacrificò, dandome su piel y su fuerza, gracias porque puedo compartirla en la rueda infinita de la vida, con la ayuda del padre sol, dueño del fuego.
Gracias por el don de la palabra, de la escritura, por la transmisiòn del pensamiento, nuestro origen, realidad, semilla cuidadosamente recibida, en los tiempos ya idos.
Queda el nombre de nostalgia, el lugar, la luz de los rayos en los pozos de aguas heladas de pena, congoja y sacrificio.
Que pocos entienden nuestra cultura y cuanto mas se inventan de nuestra maldad y sed de sangre, porque somos salvajes dicen justificàndose.
Pero lo que no saben es que nuestra cultura es veneraciòn a lo que es nuestro, en el cuerpo formado, alimentado, energetizado con la entraña del maìz.
Somos hombres de Maìz y aunque nadie nos comprenda, traeremos los mensajes del viento, convertidos en nieve, tormenta o simplemente canciòn.
Canciòn, palabra hecha poesìa en el cristal de los ojos de un humano ciego, porque su luz vive adentro en el alma, en el corazòn de criatura inocente.
Nos quisieron exterminar, desaparecer, aniquilar, anular, pero estamos aquì…..presentes!!!! En el polvo del caminante, en sus pasos descalzos, sin caites, en las manos que labran la tierra, en el susurro del viento, en el bullicio de la calle, en la calma, somos suspiro de vivos y de muertos, somos la sombra que acompaña al bueno y al malo recordando sus hechos, somos el destino trivial suave y alegre que bendice la existencia, somos uno solo, les guste o no les guste somos, piedra, cerro, enseñanza abrigo, àrbol, rico, mendigo, somos la vida y la creaciòn de lo humano.
La guerra destruirà nuestros cuerpos, que volveran a la madre tierra, pero no nuestro ser que seguira existiendo en el màs alla de las otras vidas, para volver a la faz de la tierra…………………
Baja la niebla, se eleva de nuevo el dìa, en la algarabìa de la vida, de un pueblo de niños que rìen y hablan. Comparten, trabajan, sudan y crecen.
A lo lejos, en medio de la niebla se divisan los volcanes azulados, como altas montañas, como centinelas de tiempo y espacio. Hablan la lengua de los valles silenciosos, idioma de fuego y fumarola. A veces cuando no es escuchado gritan con su lava y con sus piedras de volcàn desesperado.
En la espera de ser entendidos, quieren prevenir lo que han visto u oìdo. Pero somos solo humanos, a veces distraìdos, sin oìdo. No escuchamos ni al viento, solos, abandonados sin recelos……….olvidamos.
Otros nos orientan con influencias que nos alejan de nosotros mismos, de la naturaleza; los creemos grandes, como enormes son los problemas que nos acosan, en la busqueda de nuestro mismo yo cercano.
Se levantan los volcanes, el son de las montañas y los ranchos con sus fuegos regalan al cielo una llovisna de canto nublado. Asi siempre se despiertan nuestros pueblos en la montaña, en la madrugada, cuando los animalitos, las flores, y hasta los cenzontles aùn duermen.
Soñolientos estàn porque les cae una escarcha que adorna sus cuerpos tibios, como una luminosidad
para compartir el nuevo momento.
El dìa penetra en las mentes, en la gente, que preparan la siembra.
La tierra negra, que es buena para nuestros sembrados, en surcos que parecen infinitos, los preparò el azadon de nuestros compañeros, limpiando el sudor de la frente, una mano tosca del trabajo del campo, pero que puede dar ternura, a la semilla, a la planta silvestre, al animal, al hijo, a la madre, a la mujer que lo espera en el rancho, con las tortillas calientes del maìz que sigue sembrando para bendicion del cuerpo sagrado, cuerpo hecho de maiz.